Die Luft war frisch, ein kühler Wind blies mir ins Gesicht und spielte mit meinen Locken an der Wange. Ich stand an der Biegung, die zum nächsten Dorf führte, ich war schon lange nicht mehr hier, 10 Jahre ist es her. Damals war es Sommer, die Rapsfelder blühten und ließen das Dorf in einem gelben Glanz erstrahlen. Die Vögel besangen die Dächer und die schimmernden weißen Häuser veredelten die glatte Straße, die durch das Dorf führte und die kleinen, verwinkelten Gassen wie Perlen an einer Schnur aufzog. Ich verließ diese Gegend, um vor mir, meiner Vergangenheit davonzulaufen, fand es unerträglich die Luft zu atmen, die mich umgab, das Plätschern des vertrauten Baches zu hören, der sich wie eine Schlange durch die Landschaft zog und sie erblühen ließ. Nun war es Herbst. Die Blätter des Waldes waren bereits rostrot und spiegelten sich im Bach, der im Sonnenlicht golden schimmerte. Der kühle Herbstwind verließ mein Gesicht und jagte nun die herabfallenden Blätter über die Wiese, tauchte sie in den Bach und trieb sie ans andere Ufer. Käfer tummelten sich dort, suchten eilig ihre Zuflucht für den Winter, summten leise und erfüllten den ruhigen Platz mit einer hektischen Melodie, die vom leisen Rascheln der Bäume umspielt wurde. Ich setzte mich ans Ufer, wie ich es früher getan hatte, tauchte meine Füße in den Bach und genoss die Kälte, die nun langsam an mir hochkroch und meine Beine betäubte. Es fühlte sich erfrischend an. Ich sah mich um und fühlte ein Stechen in der Brust, die Kälte verflog, doch der Schmerz blieb, ich fühlte mich taub.

Ich dachte an die Zeit zurück, als ich hier am Ufer tobte und versuchte mit meinen Händen Fische und Libellen zu fangen. Ich war oft ungeschickt und fiel in den Bach, so dass ich mit nassen Sachen nach Hause kam und dafür gerügt wurde, dass nicht zum Spaß gewaschen werde. Fische fing ich nie, doch das war nicht schlimm, denn es gab immer etwas Interessantes am Bach zu sehen. Manchmal lag ich stundenlang im Gras und beobachtete das bunte Treiben auf der Wiese. Die Zeit verging und nicht selten musste mein Vater kommen und mich holen, wenn es schon dunkel wurde und meine Mutter sich sorgte. Doch ich liebte es am Bach zu liegen, zu warten bis die Glühwürmchen in der Dunkelheit herauskamen und alles in ein waberndes Lichtermeer tauchten. Dann war es wie in einer Märchenwelt und die Zeit blieb stehen. Mein Vater wusste, was mich aufhielt, brachte nicht selten heimlich etwas zu naschen mit und setzte sich neben mich, erzählte mir Geschichten. Mutter war immer ganz aufgebracht, als wir dann spät abends zurückkehrten, schmunzelte aber immer, wenn ich ihr von Vaters Geschichten erzählte.

Ich stand auf, ignorierte die Kälte, die nun wieder an mir hochkroch und sah zum anderen Ufer herüber. An der Biegung des Baches hatten Kinder kleine Reusen aufgestellt, in der Hoffnung den einen oder anderen Fisch zu fangen. Ein paar Karpfen hatten sich bereits darin verfangen und zappelten in den engen Maschen. Ich sah ein paar Augenblicke lang zu, beobachtete die Umgebung, konnte aber kein Kind erblicken. Die Karpfen schienen langsam erschöpft, das Zappeln wurde weniger, der Drang nach Freiheit erstarb, das Schicksal wurde akzeptiert. Ich fühlte mich schwer, als ich langsam hinüberwatete. Das kalte Wasser stach in die Glieder und klarte meinen Kopf. Ich konnte dieses Zappeln nicht ertragen, es erinnerte mich an mein Ringen, meine Schwäche und die Flucht vor der Trauer, die nur zu tiefen Wunden geführt hatte. Ich befreite die Fische, sah ihnen nach, wie sie sich halb erschöpft von der Strömung tragen ließen und begab mich wieder auf die Wiese. Ich hatte es nicht eilig zurückzukehren, wollte mich noch ein wenig in alten Erinnerungen verlieren, schönen Erinnerungen. Doch das war mir schon lange nicht mehr möglich. Jede Erinnerung an die Zeit zurück, die ich hier verbracht habe, riss Wunden auf, die sowieso nie ganz geschlossen waren. Diese Wunden bestanden seit 10 Jahren. Sie waren der Grund, warum ich diese Gegend so lange mied und jedes Geräusch und jedes Bild erinnerte mich daran. Ich reiste seitdem unablässig durch die Welt, nicht um sie zu sehen, sondern um den Ort zu finden, an dem ich vergessen konnte. Ich traf viele Menschen, hörte viele Geschichten und sah mehr Leid, als je auf mir lasten könnte und doch nagte noch immer die Schuld an mir, die Trauer, die mich nun ausgerechnet zurückgetragen hatte. Zurück an den Ort, den ich am wenigsten zu sehen suchte. Ich stellte mich an die Gabelung und blickte die Straße hinunter. In der Ferne konnte man bereits die ersten, weiß geputzten, Dächer sehen, die das Licht unangenehm zurückwarfen. Das Dorf war umgeben von Feldern, die um diese Jahreszeit brach lagen und einen unheimlichen Schatten auf das Dorf warfen. Mit jedem Schritt offenbarte sich mehr und mehr vom Dorf. Die weißen Dächer lagen auf mittlerweile verwitterten oder ungepflegten Häusern, deren Wände braune oder schwarze Flecken auf der sonst weißen Hauswand aufwiesen, die nur halb von Gewächsen überwuchert wurden und wie teilweise überkrustete Wunden aussahen. Die glatte Straße hatte sich in einen alten Weg verwandelt, in dessen Löchern sich das Wasser sammelte, das trübe wie es war nicht mal mehr das fade Sonnenlicht spiegelte. Ich ging weiter auf das Dorf zu und spürte, wie der eisige Wind zunahm. Er zerrte an den schimmernden Baumwipfeln, die ich mit jedem Schritt weiter hinter mir lies und schlug die Äste der kahlen Büsche aneinander, die den Weg zäumten. Das Dorf schien ausgestorben, die Läden waren vor den Fenstern, teilweise genagelt und die Bäume, die früher in voller Pracht die Straße entlang führten, waren vereinzelt abgestorben und kahl. Hier und da schauten ein paar Windröschen aus der Erde und vermittelten einen geringen farblichen Eindruck, der von den grauen Schatten vielfach überlagert wurde. Die Vögel waren bereits nach Süden gezogen und nur ein paar Raben und Krähen kreisten über den Feldern und pickten die letzten Überreste der Saat aus dem Boden, die der Frost noch nicht vernichtet hatte. Das Krächzen der Vögel zog an mir und jagte mir einen Schauer über den Rücken. Ich blieb nach zwei Dritteln des Weges stehen und besah mir meine Heimat, ein Schatten, ein Spiegelbild der Gefühle, die ich bei meiner Flucht in mir verschloss. Ich fühlte mich leer, war weder entsetzt noch traurig, empfand auch keine Freude für meine Rückkehr, sondern schaute einfach nur auf dieses groteske Bild, zu dem mein altes Heimatdorf geworden war. Ich ließ den auch den Rest des Weges hinter mir und stand vor dem Ortseingang, der immer noch wie früher von einem bewucherten Torbogen verziert wurde. Doch die blühenden Rosen, unter denen ich vor 10 Jahren durchschritt, waren vergangen, an ihrer Stelle wucherte Efeu, der halb bis auf den Weg reichte und mich zwang, mich zu bücken.
Nun stand ich in meiner Heimat, dem Ort, den ich am meisten hasste, von allen Orten voller Leid, die ich auf meinen Reisen besucht habe. Ich schauderte und ging die Straße entlang, in den langsam aufziehenden Nebel hinein, auf das Haus meiner Eltern zu.